Samedi après-midi, après avoir somnolé une bonne moitié de la journée pour cause de j’étais crevé de ma soirée de la veille (qui impliquait du vin blanc, du vin blanc, encore du vin blanc, une montée de vingt-cinq minutes en vélo, du camping sauvage dans mon bureau parce que c’était plus calme que mon appart‘ transformé pendant dix jours en caisse de résonnance pour musique douteuse), je déambulais innocemment dans Wetzlar. (Je suis conscient que mes parenthèses sont plus longues que mes phrases, deal with it.) Et là c’est le drame. Je reçois un texto de ma meilleure amie.
« Didon ! J’viens de m’apercevoir que t’as rien tweeté depuis cette histoire de bassiste aux pieds nus et langue sauvage… J’espère que ce n’était pas un cannibale et que tu ne t’es pas fait enlever ».
Hôtel du Vieux Passage 